A Philippe Trouve Peintre Poete

Accueil / Textes / Poèmes Personnels	Oratorio de Notre Dame des Putes
		Plaque tournante demi-sphère aux vives arêtes encorbelées de masses rondes polies par la lumière étouffée à peine par la vague d'ombre carrefour des attentes au seuil des porches au pied de l'oratoire au fil de la nuit au rasoir des jours un village non ce n'est pas un village c'est la patiente mais soudaine éclosion de petits cœurs édifiés aux formes de maisons au rythme des saisons au hasard des raisons déraisonnables au possible délirante mise en scène pour de multiples jeux mais que dire d'avant avant ne sais demain ne puis connaître que d'autres disent s'ils veulent les chants anciens d'ici composés ailleurs emportés là-bas quand souffle la folie des herbes ou que monte la mer roulant à flot dans les rues quand l'eau l'eau de largesse et d'ampleur opère sont cent millionième retour d'écume sur elle même et enfin au matin d'un jour le seul qui ne soit pas annoté au calendrier s'en va ainsi qu'elle vint laissant vide la place glacial le Pas sourd le Brec et lasse la Grand'rue
		s'en viennent les flûtes sous des mains sans corps froissis de chausses vides martèlement de tambours halètement de bouches invisibles apparait le soleil quand la dame noire s'en va la dame noire Il n'y a pas de programme pas de texte et les acteurs ne savent pas ce qu'ils jouent on n'a convié personne et personne ne sait ce qui se passe vont et viennent les pieds nus avec l'apparence du savoir balancement indolent des tailles polies au tour des filles et d'autres encore les mains pleines de fruits et les seins plein de froid à angle droit les croisent des hommes leur bouche est dure un chien les suit ils font des gestes lointains procédant des silex et leurs yeux arrêtés sur les jupes parlent d'autres choses exercées à la pression des mouvements se glissent dans les zones fraiches des vieilles au front plissé qui servent un pain nuit de noir noir de nuit la longue procession futile de leurs linges s'évapore en senteurs confuses les intérieurs basculent au près d'elles la chaise vire-volte un chant s'envole la mer au loin ... des mégots craquent la cendre sur des pavés lissés tombe comme des jeunes cuisses des pipes s'entrechoquent quand parlent les dents du fond de leur langue monte des mots et la spire de leurs chants roule en écho de leur tête à la vallée de leurs bras toujours ils lèvent le visage quand le porche passe à portée les hommes qui ont vécu le rythme est là, jusqu'à midi
		je devrais dire aussi que cette place n'est pas un village et qu'ainsi les mots qui la forcent dépassent le rituel du Temps qu'elle est configuration de la force et de la femme endormie et qu'alors tous peuvent venir en Elle tirer leur destin d'où qu'ils la prennent l'instinct et lui seul peut faire basculer votre marche ou votre démarche qu'ils préfèrent l'entrée du portique ou bien celle de la Tour et qu'ainsi hésiter entre l'œil mort de la piazzeta ou la cloche aigrelette sont autant de risques qui m'affolent D'ici voilà longtemps que l'eau s'est retirée elle s'est ramassée sous la pierre pour ne suinter qu'aux jours de plaisir l'eau s'en est retirée depuis tous les dauphins du monde on peut la voir de nuit entre la baie des Anges où des profondeurs les jetons de casino s'en viennent frapper aux portes des bordels et le phare d'Antipolis à la forme de chouette entre les deux au pied du chemin de ronde c'est le Golgotha qu'ici on nomme ravin où les habitants crucifient leurs désirs depuis des générations et aussi sec et indéchiffrable que les vieilles en noir qui caquètent tendues dans l'attente du spasme dernier assises en rond fermé cernant ainsi la porte du curé A l'autre bout dort l'eau du bassin abreuvoir construit en 1914 au calibre même des hommes vivants partis un matin pour l'Alsace Lorraine et qui n'auront pas compris l'orée délirante de la ligne bleue des Vosges quand je vous dirai que c'est la ligne de démarcation faite de l'holocauste des Visiteurs du Soir et la ligne matricielle du cancer de sa faconde et de sa mort quand je vous dirai qu'ici est la ligne de passage le lieu tellurique du cheminement des hommes de Christos des témoins de Joshua le nazaréen des bâtisseurs de cathédrale et de l'assassinat des chevaliers du Temple la rencontre fortuite et irrationnelle du roman et du goth quand j'achèverai mon passage alors tous sauront que ce ne fut jamais que byzantin avant la Lettre mais d'après le Verbe En cet après-midi de puissance et d'airain en ce point du bélier du Bélial de Munich je suis allé m'asseoir au pied de la maison du vieil homme sur la pierre de love et d'amour desséché au-dessus des jardins des petits gnomes du montreur de monstres face à l'oratoire des amants changés en pierre adieu Gilles adieu Dominique merci à vous Anne
		comme Igor et son passage comme Francis et Richard Claude, Marco et la muse de Modigliani la passionaria du peintre et le compagnon solitaire en sa tombe ainsi que tous les gens d'amour tombés ici je me souviens de la lettre de Vincent des lumières "si je devais tomber nonante-neuf fois à la centième je me relèverai" la route de l'Arles est bien plus droite ici la paix n'est jamais que torpeur et les épaves s'y engloutissent à deux lieues de la mer la peur d'amour nous y tenaille et nous y serre dans sa suffisance avec parcimonie nous compte les gouttes de nos pourvois allez... elle est bien petite votre capitale un escargot par mauvais temps en ferait le tour en un jour aussi je ne comprends pas pourquoi les briseurs de rêves viennent y traquer les prostitués du Shilom puisque chaque atome de souffle est l'espérance du plus fermé des rêves Tu te meus dans une matrice où chaque pierre est rédemption c'est la cité des abandonnés je crie clémence Grand Architecte pour les abandonnés de l'amour ils baillent à ta merci levant très haut la tête pour sinuer tes pierres et quand à toi seigneur depuis ma fenêtre ouverte au sud je te démets et de tes titres et de tes pompes de tes sanglots de liturgie puisque le moindre de ces pavés te remplace ici haut et puis enfin et las d'entremêler mes rituels et les vôtres issu des terres d'Armor de Loire et de mes steppes demi caraque semi métèque batard et apatride je m'en remets ici à ces cailloux à ce temps pour y commencer le mien et j'insiste et je crie dans un blasphème enfin voulu rédhibitoire Oh ... sacré saint ciboire de sainte Magdaleine la vierge des amants la pute des suppliciés la perle des amours au fond des chambres vides je te salue femelle en quête d'éternité des petits coeurs sculptés en ma fenêtre close grand angulaire sur mon linceul déjà repassé et tous ces verres bus en votre ventre petit village tout en passant la main sur les os plats de mon visage quand je compte le temps à défaut d'autre empire et mon simple rituel d'homme tout seul d'homme tout bête je beugle aveuglément vers des bavures d'étoile
		il reste encore quelques mains à serrer et le désir des mots ne m'en voulez pas si comme ma sœur en son Verseau j'attends si lourdement un temps de délivrance et ne m'en voulez pas si je ne souris pas pourtant je vous apporte un message de paix Hevenu Shalom Aleikhem Quand je vous tends la main et que vous rêvez d'y planter un clou je puis faire qu'il se change en argent pardonnez moi bien fort si je suis votre mauvaise conscience mais excusez la votre d'y avoir mis tant de connu quand les gens du voyage décident obscurément de s'arrêter c'est voulant vous offrir plus que le pain et sel et si ces mots ont trop de force alors n'appelez pas haine la vie comme tous ceux qui ont cheminé dans cette rue en forme de Cœur je voudrais quelquefois m'endormir debout sur un tournant de pierre pierre épaule au parfum piège un peu douce de taille et lui redonner vie Soleil Soleil je suis né à minuit Soleil Soleil dis moi que je me trompe quand on me brûlera sur la place à midi ce Cœur dans l'année devra cesser de battre et que tout ceci soit écrit et accompli ainsi que le voulu Grigori Effimovitch le 17 décembre 1916 à Saint Petersburg Tourrettes / Aix en Provence 74-79